Je mange de la confiture quand je fais de l'autodérision en buvant du porto de Bretagne que j'aime. Rose est la couleur des chaussettes sur l'affiche près de la barbapapa collé en abondance sur le bibelot de biloute dans la poubelle fluo de Toutankhamon. La porte du voisin est moche, pas jolie, elle pue, d'une couleur verte kaki dorée comme le joli soleil d'été avec les légumes frais qui sont impossibles a faire pousser en marchant dessus, surtout avec des ballerines noires avec des oisillons jaunes et rose a pois bleu flashy qui défaillent parce que les ballerines commencent a ce faire vieilles quand même a force de chahuter comme un zigoto bizarre habillé comme un clown avec des chaussettes imprimés avec le mot bonheur et le mot ratatouille mélancolique, et des chaussures en cuir bleu turquoise a pois rouge devenu orange avec le temps a faire de faire des bisous sur la semelle noire comme la nuit noire (justement), comme un frigo un dimanche du mois bidule, parce que j'men souviens plus, comme le Népal en faite, je sais jamais ou c'est, surtout quand je chuchote ça a Eustache en le soutenant sur mes cheveux endormis sur l'oreiller moelleux comme le mot « doux » qui fait du bien a entendre, au contraire du mot « malédiction » qui me rappelle plus le c½ur d'une souris disséqué dans la seule salle de cours de Fañch, parce que l'autre a été démolie par un porc enragé parce qu'il a été traité de Carne par le cerf magique de la forêt de Punaise dans le pays des couleurs magiques avec pleins de bébés partout en train d'étudier l'économie parce qu'ils ont été virés du placard a balais ou un ange les faisait travailler comme s'il n'avait jamais connu l'amitié d'un pot de yaourt qui ne sait pas lire la nouvelle que Héléna a écrite parce que c'est en langage « machin » mélangé a du zouave, la langue des Fritfratfrout, peuple de Nouvelle-Zélande qui ressemble a des nounours tombés du ciel parce qu'ils ont été lâchés sans tristesse du paradis ou ils avaient mangé les robes des anges qui vivaient dans des bulles la nuit, et dans la poche des hurluberlu le jour quand il fait chaud et que pleins de vieux meurent de sécheresse parce qu'ils sont détenus dans une maison de retraite perdu au fond de la jungle parisienne, entre les églises et les boutiques de fringues a paillettes rose, blanches, mais sauf qu'elles partent et que les fringues redeviennent noire comme le gilet que je porte aujourd'hui pour rien, parce que je trouve chouette de me promener en tee-shirt dehors quand il fait -31° dehors, ça me donne du bonheur meilleur pour ma santé, comme le actimel qui m'a trahie avec Virginie.
